«Miscelânea da Saudade» #2 (1/2)

Quando visito a ilha das Flores, a minha preferida estação do ano, sem dúvida, é a prévia Primavera, até meados de Maio. Os meses quentes de Junho, Julho e Agosto, já não me mostram resquícios da estação precedente, o Inverno; aliás, nesta altura, consigo ver correr ribeiras, chilrear os pássaros na azáfama dos seus ninhos, como ainda vejo o começo do debotoar d'alguma hortênsia; isto, já em Maio, a manifestar que a entrada da rainha das estações está à soleta da porta.

As manhãs frescas, ou frias, como ainda alguns aguaceiros, se acontece, são indícios e prova de que o velho Inverno ali esteve e que lhe custa sair sem deixar recordações aos visitantes filhos da terra, mais demorados; como eu...

Infelizmente, o chapéu cor de chumbo, como é óbvio, a pairar ou descer lentamente sobre a Furna da Pedrinha, amedronta-me. Faz reviver lembranças que estão caracterizadas bem fundo dentro de mim.
Foi, naquela tardinha, já fusco, na Pousada das Lajes, que tomei um táxi na maior pressa para Santa Cruz, quando deparei com aquele negrume ameaçador que, naquele tempo, me fez correr algumas vezes da Ladeira Grande para aquela casinha, que hoje se encontra em ruínas, e que ficava logo abaixo da casa do meu saudoso vizinho Artur Cabeceira.
A que hoje nada decerto existe.

O Inverno, mesmo que me arrepie, reconheço que esse é o tempo característico da ilha; ou melhor dito: do Grupo Ocidental. Bonito ou feio, que me arrepie ou não, esse é o ambiente que caracteriza a ilha das Flores, e esse é o tempo que espero ver na ilha.
Sim; esta altura, embora péssima para turistas, é para mim a favorita do ano. Mesmo que me faça lembrar ao contrário daquilo que o António Mourão cantava na canção: "óh tempo volta p'ra trás", mesmo que me doa ao recordar esse tempo, é ali que me faz voltar ao meu tempo de rapazinho, por sermos crianças duas vezes...

Ao contrário, as Flores sem estes dissabores climáticos não é a terra que deixei. Recordar dias a eito de chuva; telhas partidas ou corridas, húmidas, moles, deixando os pingos gordos trespassar através das tábuas de forro espaçado; (essa era a maneira económica de forrarem tectos de algumas casas) todavia, caíam os grossos pingos dentro de alguidares, tigelas, latas e outros utensílios que meus pais dispunham no chão de barro e igualmente húmido para os aparar.

Já em Santa Cruz, no hotel, senti-me culpado de haver abandonado o lugar que mais amo na ilha das Flores. Agora, acho estranho querer conceber memórias sensacionais dum passado doloroso, amando-o e detestando-o ao mesmo tempo. Faço perguntas a mim próprio: como é possível amar e detestar a mesma coisa?

Denis Correia Almeida